verses

Jan. 30th, 2014 10:52 am
alsisa: (Алексанна)
Оригинал взят у [livejournal.com profile] borkhers в verses
***
Что же -покуда звенит струна,
пока по струнке стоит страна,
и знамена хлопают на ветру,
покуда гербом прикрывают срам,
покуда гимн поют по утрам
и водку пьют поутру,
покуда из хаты дорога в хлев,
пока в церквях оскверненный хлеб,
и в потире - вино с водой,
пока под ногами хрустит закон,
и с одной из неизвестных икон
глядит неизвестный святой,
пока трубят трубачи, и гонцы
летят и скачут во все концы
забытой Богом страны -
историю буду учить с азов,
слушать бой погребальных часов
и звон прощальной струны.
alsisa: (Алексанна)
На Крещенье первый снегопад.
Всё неладно этою зимою.
По Столице неотложки воют,
Над Рекой ползет тягучий смрад.

Так всегда - свобода пахнет кровью,
Мертвечиной, жареною плотью.
"Брат" вчерашний ныне стал "отродьем"
Разделяй и властвуй - вот условье.

К чьим ногам швыряем Украину?
Воронью какому на поживу?
Полонины, горы и калину...
А народ? Народу быть бы живу.
alsisa: (Алексанна)
Вот что у меня за привычки - во Львове говорить исключительно по-русски, в Харькове отдать ребенка в украинский класс и постоянно сбиваться на украинизмы. Чуть не перессориться с За-Майданными друзьями, выступая против, но как только на Майдан со стороны наехали, так сразу:

Не судите о Майдане
По предвзятым новостям.
На Майдане каждый станет
"Геть!" свое сказать властям.
Не за кума и соседа,
За себя и за детей.
Все судачат, мол, все беды
От неправедных властей.
Все болтают по жжешкам,
Да на кухнях водку пьют.
Только Киев не помешкал,
Не боясь, что "Беркут" лют.
Люди вышли не за сало -
Негде яблоку упасть,
Потому что эта власть
Украину задолбала.

Это у нас все марафон идет, уже и до Киева язык довел. http://bonmotistka.livejournal.com/322417.html?view=10714481#t10714481
alsisa: (Алексанна)
Желаю вам доброго волшебства, особенно когда его очень ждешь!


Зорі вкрили небокрай,
Сплять маленькії голівки.
Від домівки до домівки
Ходить, ходить Миколай.

Він хорошим дітлахам
Подаруночки лишає,
А поганих, бачить сам,
В цьому  світі не буває.

Є поганії дорослі.
Де беруться, хто їх зна?
І лише в солодких снах
І вони ще діти досі.


Это Ромкина колыбельная, вообще-то,  но выкладывать звук я еще не научилась)
Картинка отсюда
alsisa: (Алексанна)
Это настолько замечательно, что не могу не перепостить.
Оригинал взят у [livejournal.com profile] the_mockturtle в Политическое
До батьків прийшло маля
І питає в тата:
«Як зустріну москаля,
Як його впізнати?»

Батько вуса закрутив:
«Ніде правди діти,
Впізнавати москалів
Мусять навіть діти.
Read more... )

alsisa: (Алексанна)
Младенец - новорожденный Адам.
Вначале лишь кусок безгласной глины,
Он с матерью своею плоть едина.
Но вскоре Сотворение, а там
Встречает Райский сад,
Волшебный и прекрасный,
Где реки молока, кисельный окоем,
Где дремлющей душе, не знающей соблазна,
Вне догм добра и зла вольготное житье.
Но близится уже изгнание из Рая
За первый робкий бунт, отеческой рукой.
И каждый изгнан был, а после изгоняет,
И вечный сам себе гонитель и изгой.
alsisa: (Default)
+20, на дорогах лед.
Апрелю шутки не в новинку,
Чуть солнце приласкает спинку,
Тотчас же ветер в морду бьет.

***

Mar. 27th, 2012 01:22 pm
alsisa: (Default)
Час до світанку. З глибин, глибин
Рушать на зустріч мої образи
Схожі на хижих слизьких рибин
Чи потопельників, здутих газом.

Більма наставлять свої сліпі,
Пащі роззявлять, готові з’їсти.
Гірко мені, що в мільйоннім місті
Майже нікого, хто захистить.

Що я кажу – в величезнім Світі
Майже нікого. Сама, сама…
Тільки-но знищу того Сома
Ось і новенький. В єдине злиті

Смерть і життя, насолода й мука.
Що тут поробиш? Життя - наука
Як зберегти життєдайну силу
В купі сміття на межі могили.
alsisa: (Default)
Октябрьский снег

Октябрьский снег торопится, летит
И падает в распахнутые лужи.
Неждан-негадан, никому не нужен,
Нелепый, как старуха-травести.

Он вестник смерти: "Полно молодиться!"
Ветров промозглых, слякотных ночей.
Благоразумно прочь стремятся птицы,
А он идет, упорный и ничей.

Срываясь в слезы, расползаясь в слякоть,
Терзая неба вислые сосцы.
Как будто туча - глупая собака,
Плодит щенят средь ледяной грязцы.

Мне жаль его, и пышности парадной
Беспечной осени, и каждого из нас.
Что жалость? Бестолкова и всеядна
Житье мое, разбитый тарантас,
Каким-то чудом миновав обрывы,
Влачится по размытой колее.
Я так стараюсь выглядеть счастливой
И быть хочу нелишней на Земле.
alsisa: (Default)
                           ***
Грунтовка вдоль заброшенных хатынок,
Над ней листвы едва разомкнут полог.
Как многие, разграблен и покинут
Убогий хутор. Не до новоселов.

И старые-то все переселились.
Кто в города, кто вовсе в нежильцы.
Гудят шмели, грузнея от пыльцы,
И воробьи галдят, купаясь в пыли.

В прорехах крыш раздолье птичьим семьям,
Им не грозят ни глад, ни безработица,
Пока вокруг еще хоть что-то сеют.
Чтоб длилась Жизнь, любая тварь заботится.

И только мы слетаем с мест насиженных,
И ничего вокруг не замечаем,
Чтоб кофе, ванна и какава с чаем.
А воду возят, возят на обиженных.
alsisa: (Default)
Сотворив после малоизвестного "Как душен август" не менее малоизвестное "Пятнадцатое марта, валит снег", я заподозрила, что моя тяга к климатическим наблюдениям начинает приобретать нездоровый характер. Стихотворение "После Покрова семнадцатый день в плюсах" подтвердило мои опасения, и я пообещала себе, если не "завязать", так хоть как-то держать себя в руках. Но... Ну такие уж катаклизьмы кругом, прямо не могу молчать! Пожалуй, стоит смириться с неизбежным и просто объединять все в «Климатический цикл»

Эх, что уж там!
***
Апрель, ноябрьская погода,
Сечет лицо небесный лед.
С таким решительным подходом
Земля нас живо изведет.

Видать, мы ей поднадоели
В своих стараниях блошиных.
И, чуя зуд в огромном теле,
Планета сонно чешет спину.


Ну как-то не нравится мне снег в середине апреля, вот не нравится. А вот-вот пойдет.
alsisa: (Default)
Вот эти стихи для меня когда-то открыли её суть.


Борис Алексеевич Чичибабин. 

***
Между печалью и ничем
мы выбрали печаль.
И спросит кто-нибудь «зачем?»,
а кто-то скажет «жаль».

И то ли чернь, а то ли знать,
смеясь, махнёт рукой.
А нам не время объяснять
и думать про покой.

Нас в мире горсть на сотни лет,
на тысячу земель,
и в нас не меркнет горний свет,
не сякнет Божий хмель.

Нам - как дышать, - приняв печать
гонений и разлук, -
огнём на искру отвечать
и музыкой - на звук.

И обречённостью кресту,
и горечью питья
мы искупаем суету
и грубость бытия.

Мы оставляем души здесь,
чтоб некогда Господь
простил нам творческую спесь
и ропщущую плоть.

И нам идти, идти, идти,
пока стучат сердца,
и знать, что нету у пути
ни меры, ни конца.

Когда к нам ангелы прильнут,
лаская тишиной,
мы лишь на несколько минут
забудемся душой.

И снова - за листы поэм,
за кисти, за рояль, -
между печалью и ничем
избравшие печаль.
 

Счастлива, что хоть совсем мимолетно, его знала. Он был ПОЭТ.
alsisa: (Default)

 о чем, собственно речь )

По следам  юбилея.  
    
Не каждый день ровесникам полтинник.
Глядишь - недалеко до богадельни,
А все буксую в тине и рутине...
Я жить начну! Буквально в понедельник.

мысли грустные )
alsisa: (Default)
Милосердие это потребность сердца,
Если плохо ему от чужой боли.
Вот такая странность. Изъян, что ли?
И от этой боли ему не деться
никуда, кроме как делить ее, и не звать чужой,
а стараться уменьшить, по мере сил,
заменить безнадегу на проблеск света.
И хотя никто тебя не просил,
жизнь свою (как твердят) положить на это.

Кто-то хмыкнет, а кто-то пожмет плечами,
кто-то всхлипнет в минутном смешном восторге.
Объяснишь ли кому? Каждый сам ночами
на своем языке с небесами тОрги
знай ведет, и ведется на их посулы.
Или это торгИ не с небесной свитой?
В море жизни кто дрейфует рыбой снулой,
кто акулой рыщет, всегда несытой.

Оправдать себя, оказаться правой
для чего-то нужно любой козявке.
Ей неправедность палит нутро отравой,
правота - анальгетик. Чем выше ставки,
тем неправда с правдой тесней плетутся,
тем горластей, забористей правота.

Голос сердца не слышен, когда в кустах
громыхает рояль, и трезвонят блюдца,
и другие литавры, стеклом и медью.
Тут ори, да погромче, и двигай в рожу,
Правда жизни любого из нас корежит.

Сохранить себя, встать, суметь бы
Снова слышать. Не логику фраз трескучих,
Не шакалий вой нутряного страха.
Милосердие – это не крест и плаха,
Это трудный путь становиться лучше.


P.S. Это меня случайно в блог Никонова занесло
alsisa: (Default)

Анатолий Васильевич Шатохин погиб 13 августа 2002 года. 
Стихотворение его памяти было написано в ноябре.  
Для меня оно и было-то изначально не только о нем, а с каждым годом все шире круг людей, о которых вспоминаю почему-то чаще всего в пронзительно-тоскливые ноябрьские дни. И не важны, ни имена, ни даты...
Вот и сейчас. 
 

Памяти А.В.Шатохина
 

Лес в ноябре – полвзмаха и свобода!
В нем красота болезненного рода,
Чахоточный румянец – бересклет.

А нас еще и не было, и нет
Уже, и луч кинжально узок.
В ныряющем полете трясогузок
Балет, браслет, багет, билет, буклет 
И прочее, что вряд ли существует,
Когда черны кладбищенские туи.

Туманится в болотистой низинке
И странно сочетаются в корзинке
Цветы и снедь – для мертвых и живых.
Не велико различие меж ними –
У каждого фамилия и имя
Как шрамы от ударов ножевых.

Мы постояльцы хлебосольной тверди,
Где облака разлиты на воде.
Гнилая жизнь страшнее быстрой смерти.

А что свобода? Нет ее нигде... 
 

фотография бересклета от сюжа: myfl.ru/blog/lechebnoe-rastenie-raduyushchee-glaz-beresklet-evropeiskii
alsisa: (Default)
Чем старше становлюсь, тем времени всё жальче,
Вращаются быстрей колёсики в часах.
Мой бронзовый божок, мой вишнеокий мальчик,
В безвременьи своём взрослеет на глазах.

Меж вымыслов и правд, плюя на очевидность,
Вне «завтра» и «вчера», без истин прописных,
Он тащит из меня забытый хлам на выброс
Внезапно обнажив всю скудость дней моих.

Так хочется успеть испить из чаши Мира
И в ткань его вплестись зеленым волокном,
Сегодня и сейчас, минуты не транжиря.
Но жрет мои мечты коварный зверь Потом.




ПыСы. Это называется - от работы уже тошнит. В стихи поперло :)))
alsisa: (Default)
Два варианта одного стихотворения. Я, в своей склонности к литературному минимализму,  симпатизирую более короткому второму, котрый суть есть урезанный первый. Но зато из него напрочь исчезает всякая "тематичность". "Широкому читателю"-то она нафиг не нужна. А узкому?

***

Листьев багрянец. А честно? Латунь и ржа.
После Покрова семнадцатый день в плюсах.
Ночи не в счет - их бухгалтеры и сторожа
Мне не чета. Я ночую в Сети и снах.
В "Мама, укрой... Дай попить... Обними... Боюсь..."
Клавиши клацают, будто молотит дождь.
Ждешь от судьбы. Получаешь. И снова ждешь...

Руки раскинув, мой самый огромный плюс
Спит. Разметавшись, он за ночь и так и сяк
Выложит знаки своей и моей судьбы.
Вижу вопроса, и вижу подобья знак,
Тёмные страхи малюют свои горбы...

Будет, как должно. А значит - да будет так!



***
Листьев багрянец. А честно? Латунь и ржа.
После Покрова семнадцатый день в плюсах.
Ночи не в счет - их бухгалтеры и сторожа
Мне не чета. Я ночую в Сети и снах.
В: "Мама, укрой... Дай попить... Обними... Боюсь..."
Клавиши клацают, будто молотит дождь.
Ждешь от судьбы. Получаешь. И снова ждешь.
Спит, разметавшись, мой самый огромный плюс.



АПД: По результатам обсуждения пока останавливаюсь на слегка отредактированном первом варианте.
А там посмотрим.
alsisa: (Default)
Блондинки на ветру - осенние березки.
Угрюмы поутру, их лица не свежи,
Туманны их глаза, а волосы, как розги
Всё хлещут по щекам.  А скоро запуржит
И ляжет первый снег, и тропки как морщины
Протянутся по всей хваленой белизне.
А в тропиках жара. И смуглые мужчины
Тоскуют по чужой загадочной стране.
alsisa: (Default)
 Такого рвения по благоустройству Харькова я что-то  не припоминаю. Даже визиты президентов, включая Медведева, не попадают.

Киоски сносят, заборчики перед трущобами красят, асфальт кладут при свете фонарей. Солидные дяди в костюмах и при галстуках с утра пораньше лично подбадривают работяг в оранжевых жилетах.... Наш "пьяный переулок", в котором грязь не просыхала зимой и летом, на глазах становится похож на пристойную улицу.  Эх, прям жаль, что 31 октября все и закончится...

Вот у нас с Андреем даже совместный стих сложился:

Лист одинокий
на свежем асфальте.
Выборы мэра.
alsisa: (Default)
Уже сутки непрекращающийся шорох, звяканье и шелестенье дождя за окном.
Вспомнилось уже подзабытое:

ДОЖДЬ

Слежу скольженье капель по стеклу -
И я умею всласть грустить и плакать.
Так брызжет соком розовая мякоть,
Так сетуют на быт и кабалу.

А дождь долбит, несносный балабол.
В его нытье не вклиниться ни словом,
Обид полуистлевшая полова
Небесное скислила молоко.

Под цокотенье цинковых копыт,
Один на всем сыром и сером свете,
Между высоток одурелый ветер
Аукает, гундосит и кряхтит.

Бодает он балконы «на авось»,
Горстями рвет незрелую рябину
И сердится, что люди кажут спины,
И плачется, что нежеланный гость.

Наш круг усох, как будто курага,
И в нем любой отчаянью обучен.
На бельевых веревках виснут тучи,
Свинцовые, что пальцы на ногах.

Мне, слава Богу, есть кого любить
И с кем молчать - легко и сокровенно.
Все льет и льет. Ручьями вздулись вены.
Давай махнем в субботу по грибы!

Profile

alsisa: (Default)
alsisa

March 2014

S M T W T F S
      1
234 56 7 8
9 101112131415
16171819202122
23242526272829
3031     

Syndicate

RSS Atom

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 24th, 2017 01:30 am
Powered by Dreamwidth Studios